ROOM N.3

di

VALERIA DE LUCA

•  Anno di Pubblicazione 2019
• Editrice Autopubblicazione
• Lunghezza stampa 224 pagine
• Prezzo edizione cartacea 9,36€
• Prezzo Ebook 1,99€
• LINK ALL’ACQUISTO QUI

DALLA DESCRIZIONE EDITORIALE

“Fatti strani sono accaduti nella Room n.3 situata al 1° piano del Looser Hotel. Si narra che una donna di nome Melinda, dai capelli argentei e i canini affilati, dimori all'interno della stanza. Chiunque abbia messo piede all'interno della Room n.3 è scomparso nel nulla.Alma D'Aleo, una scrittrice di romanzi paranormali, viene subito attratta da questa storia e decide di alloggiare all'interno della stanza maledetta. La Room n.3 rivelerà tanti segreti e misteri alla scrittrice. Una guerra tra il bene e il male, pronta a svolgersi su altre dimensioni e piani astrali.” 

NOTA

Valeria De Luca è una prolifica scrittrice indipendente, che spazia tra vari generi… imparentati dalla facoltà di provocare lo sfarfallio nello stomaco dei lettori: Dark Romace, Horror, Paranormal Romance, Horror, Dark Fantasy. Il fascino gotico vi aspetta nella sua vasta produzione. Ogni volume è disponibile su Amazon: alla fine di questo contenuto troverete il link per accedere alla pagina d’acquisto dei libri dell’autrice. 

Per ulteriori curiosità potete cercarla su tutti i social, sono certa che per voi sarà un piacere conoscerla. 

DOCUMENTI PREGO, PER PRENOTARE UN VIAGGIO DRITTO VERSO L’ORRORE

“I demoni non sono più esclusivi abitanti di rovine. Hanno capito che questa civiltà è tutta un immenso brulicare di rovine, perché riflette l’uomo nella sua integrità di male.”

Guido Ceronetti

Alma D’Aleo è una scrittrice di romanzi sul paranormale. Essa stessa sembra uno spettro che fa fatica a farsi notare tra la gente. Capelli biondo cenere, cardigan informi; biblioteche come sfondo della sua vita e niente di particolarmente femminile o attraente da scorgere sulla sua figura. Basta uno specchio per far notare ad Alma quanto sia ordinaria, tiepida. Basta un altro tipo di specchio, però, per disconfermare tutto ciò. 

Ogni cosa ha due poli, e questa storia esprime in modo accattivante e gustoso come le apparenze sono solo sottili strati di polvere: effimere. 

Alma non ha dubbi: per andare a fondo al suo progetto di scrittura sui misteri di Torino, deve soggiornare al Looser Hotel. La camera numero 3, sì, è lì che le persone scompaiono senza lasciare traccia. Una donna, lunghi canini: un mostro? Probabile sia solo l’ennesima storiella infarcita di sciocchezze. 

Basta chiudere dietro di voi una porta, scorgere appena una bella stanza, un accogliente letto a baldacchino, e non sarete mai più liberi. Alma si troverà immediatamente in un orrore reale, assassino, spietato, carnale. Ogni suo senso verrà straziato, lacerato; e la sua carne proverà indicibili violazioni… ma anche proibiti e impronunciabili piaceri. Sì, la storia è intensa, hardcore e spietata, ma fa anche godere grazie a uno stile scorrevole e a stralci erotici degni di un creatore fiero del suo piglio deciso, e perverso. 

La storia non è lunga, ma è assolutamente giusta: misurata nel suo svolgimento che non abbandona mai il lettore, imprigionato da subito nella camera numero 3, nella dimensione morbosa di Melinda, nello spazio maledetto nascosto tra le sottili mura del mondo mortale. Non mancano sentimenti positivi e rigeneranti: il risveglio della carne, lo scuotimento fisico ed intimo, la compassione; il coraggio spinto oltre ogni limite fisico e psicologico. Alma si rivelerà tutt’altro che banale. Non sarete i soli a notarlo… Amos, l’uomo con il cilindro, ha gli occhi sui seni di Alma, e sul profilo candido, femmineo e bipolare della sua anima. 

Lettura consigliata. Sono certa che alcune parti avrete piacere di rileggerle, quando nessuno vi guarda. 

 PACE E AMORE, E AMOS SMIRNOV, per il quale ormai "sto sotto", ma magari gli concederei solo una piccola avventura: perché? LEGGETE IL LIBRO.

Lo stesso Amos è presente come protagonista in un altro lavoro di Valeria De Luca: il racconto L’UOMO CON IL CILINDRO.  

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LA CASA DEI FANTASMI

 DI
BANANA YOSHIMOTO

Ph Francesca Lucidi

• Anno di Pubblicazione dicembre 2014
• Data prima pubblicazione 2003
• Editrice Giangiacomo Feltrinelli
• Collana ZOOM Flash
• TRATTO DA Ricordi di un vicolo cieco
• LINK ALL’ACQUISTO QUI
• Pagine 46 (versione digitale)
• PREZZO EBOOK 0,99€
• Gratis con KindleUnlimited

DALLA DESCRIZIONE EDITORIALE

“Un destino comune unisce la giovane Setchan a Iwakura. Sono entrambi destinati a ereditare gli esercizi dei loro genitori. […] Finché le loro vite prendono una piega inaspettata, quando nel nuovo appartamento di Iwakura appaiono due placidi fantasmi.” 

L’AUTORE

Per notizie sull’autrice CLICCA QUI; tornerete ad uno nostro vecchio post. 

L’ETERNITÀ È UN BUON SAPORE

“STRANAMENTE IL TEMPO SCORREVA IN UN MODO MISTERIOSO.

 NON TORNAVA INDIETRO NÉ SI ERA FERMATO. SI ERA SOLO GRADUALMENTE DILATATO ED ESPANSO. IN QUELLA LUCE SI ESTESE FINO A TOCCARE IL CIELO E, CONTINUANDO AD AVVOLGERCI, DIVENNE ETERNO”.

Il tempo si umanizza… e le persone si dilatano fino a scivolare aldilà della carne, non negandone mai la sostanza e le “divine” proprietà sensoriali, primordiali, specificatamente mortali. 

Due ragazzi, due individui che hanno le loro vite limitate dalla, appunto, mortalità. Essi scoprono la porta del tempo, la stanza che non si chiude mai, l’energia che non si cela a chi sa incanalarsi in quel Tutto così caro alle filosofie orientali, ma che in realtà è ben più umile nella sua semplice e benevola natura.

Due ragazzi che studiano, due persone che sentono le responsabilità familiari, e tengono nelle tasche sani valori con cui pagare il prezzo di ogni giornata passata tra gli altri simili. 

Quel senso di quotidianità tipicamente giapponese, fatto di minuti gesti, assenza di sensazionalismo. Ma è proprio in un chicco di riso e nel guscio di un uovo che ci si sente tranquilli, che ci si calma leggendo di vite normali che però ci distaccano dalla consueta moderna dissociazione per radicalizzarci su un terreno di cui si avverte la sostanza. Cucine avvolte da vapori gustosi, anziani che fanno ginnastica, amanti che si uniscono in un amplesso che ha la giustezza dell’assenza totale di programmazione, performance, giudizio. 

Tra le righe ci troviamo a gustare del paradosso letterario giapponese: dove il senso profondo del valore non ha mai come conseguenza la rinnegazione del piacere, la demonizzazione di quella energia passionale che gode di un’omelette come di un incontro erotico. 

Non è una storia di paura, è una storia di famiglia, d’amore, di pasti preparati con meticolosa attenzione. 

Si passa dal parlare di giorni fino al trascorrere di anni. Ma ogni cosa trova il suo posto, ogni elemento non conosce fine. 

Meravigliose le suggestioni erotiche. Scioccanti e piacevolmente invadenti le immagini di unioni intime. Deliziosi i sapori che l’autrice dosa con sapienza. Rilassante lo stile diaristico che diventa poi come orecchi e occhi invisibili che si insinuano tra le strade, le stanze. Racconto e dialogo; presente e futuro; vivi e morti. 

Pregevole l’idea di mettere a disposizione del lettore racconti singoli, tratti dalle proprie raccolte. Economico, smart: geniale per chi è vittima del tempo e vuole recuperare il piacere del distacco, non caratterizzato però dalla spinta della sottomissione agli impegni che reclamano sempre più vita. 

AVVERTENZA: la copertina (inutilmente cozy cozy cute)… è fuorviante.

CITAZIONI SCELTE PER VOI

“CERCO SEMPRE DI NON DIMENTICARE CHE QUELLO CHE CUCINO POTREBBE ESSERE PER OGNUNO L’ULTIMO PASTO, E CHE QUESTO è IL SENSO DEL MIO LAVORO.”

“CON TUTTE LE SUE DEBOLEZZE ERA UN VERO UOMO E SAPEVA FARE L’AMORE CON UNA DONNA CON LA FORZA DI UN UOMO.”

“SEMPLICEMENTE, SI CREAVA SINTONIA, E AVEREMMO POTUTO CONTINUARE A PARLARE COSÌ ALL’INFINITO”

“C’È QUALCOSA DI EROTICO IN QUEL CUPO CIELO INVERNALE, CON QUELLA FITTA COLTRE DI NUVOLE, IL GRIGIO, IL VENTO FREDDO. TUTTO SEMBRAVA FATTO APPOSTA PER SPINGERE A CERCARE LA PELLE DELL’ALTRO, IN QUEL COLORE GRIGIO SCONFINATO, VENIVA VOGLIA DI CHIUDERSI A LUNGO IN UNA STANZA. E IN QUELLA STANZA, ABBANDONARSI A UN PIACERE SENZA LIMITI, COME SE FOSSE L’UNICO POSTO AL MONDO DOVE POTERLO FARE.”

"Esplorava meticolosamente il mio corpo, quasi ad assicurarsi di dove e come agire. Il fatto che facesse così, trattenendo la sua eccitazione, era talmente erotico che per la prima volta in vita mia ebbi un orgasmo davanti agli occhi di un altro. Dopo avere assistito a questo con attenzione, fece una pausa ed entrò in me. Fu un momento straordinario. Avemmo entrambi l’impressione di aver scoperto il sesso per la prima volta e dividemmo un brivido di sorpresa. Capii che ci chiedevamo entrambi che cosa avessimo fatto fino ad allora. Sembrava non potesse esserci un incastro più perfetto di quella cosa perfettamente dura e liscia che penetrava in un posto perfettamente bagnato e stretto."

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L'AMORE È UN CANE CHE VIENE DALL'INFERNO

 DI
CHARLES BUKOWSKI

• Anno di Pubblicazione 22 gennaio 2015
• Data prima pubblicazione 1977
• Editrice Guanda
• LINK ALL’ACQUISTO QUI
• Pagine 223
• PREZZO EBOOK 6,99€
• PREZZO CARTACEO 11,40€

DALLA DESCRIZIONE EDITORIALE

“Raccolta di testi poetici dalla forte valenza narrativa, L’amore è un cane che viene dall’inferno è l’America miserabile, clandestina e sconfitta che Charles Bukowski ha rappresentato in tutta la sua opera. È tutti i suoi abitanti: falliti, ubriaconi, giocatori d’azzardo, perdenti di ogni genere... Un’umanità cui lo scrittore guarda con ironia intrisa di disperata partecipazione.” 

L’AUTORE

Biografia pressoché superflua: “ubriacone”, “sporcaccione”, “feccia”. I più gentili lo definirebbero “un po' forte”. Chiunque sa usare bene aggettivi e indicazioni, etichette… su un uomo che nella sua tarda fama si è portato dietro le etichette societarie e quelle del resto, per scriverci su la verità. Un padre, un puttaniere e uno che tra il buco del collo della bottiglia e quello di un retrocorpo è sceso: down, down. Parlare a chi di lui? Forse solo alle ragazze di quel bordello che leggono le sue poesie, che sanno cosa e come è stato dolce il come, anche nella sporcizia di tutti i giorni portata lontano con vergogna. Quando la cosa più pulita e sincera della società è la nostra immondizia.

UN CANE STA DRAIATO: MORTO O RIPOSA, ASPETTA O NON PUÒ ASPETTARE PIÙ

“NON SPOGLIARE IL MIO AMORE

POTRESTI TROVARE UN MANICHINO;

NON SPOGLIARE IL MANICHINO

POTRESTI TROVARE IL MIO AMORE”.

Un cane sta sull’asfalto, ma bisogna andare, alle corse, a sperperare. E quanti cani stanno sul ciglio della strada, quante vite stanno come il cane; su quanto amore passano sopra ruote e pesi che spappolano.

Un’edizione bella e comoda: ci sono le poesie in italiano e quelle in inglese. Comodo leggerle in un’altra lingua… i più seri diranno per lecito rispetto e adeguata adesione, io dico perché se la lingua è di qualcun altro le cose sembrano riguardarci meno. E poi in inglese le porcate suonano bene.

Nel disastro e tra i tappeti macchiati suona sempre una musica dolce: uno schiaffo sulla carne soda e tonda e Mozart che risuona tra cuori malandati e ubriachi, ma forse più amanti di molti abiti bianchi. La musica non ferisce, mentre il fegato si spappola e la schiena strilla. L’intimità, come direbbero sempre gli educati: ma chiavate la tomba per riportare in vita i morti, lo dice Il poeta. Quando le anime che si scandalizzano dovranno mettere sassi nelle tasche della propria anima per dare qualche consistenza a vite svuotate dagli altri, dalla vita, dall’inferno d’amore che non è dannazione, è solo fuoco e dolore e ottima compagnia.

Buttare via, accanto al cane morto. Ma:

“Come si fa a essere così

fortunati? Avere qualcosa

che gli altri hanno abbandonato.”

I sensibili sono gli spazzini tra la gente, anche i poeti, anche gli amanti. No, gli amanti sono quelli che cercano sempre di rimettere insieme i pezzi di qualcosa che non è più senza ragioni del cuore ma per ragioni di qualche calcolo venuto male. 

“Non dovevamo farlo

eppure dovevamo.”

Bukowski espelle lerciume, e poi lo dice “È vero sono capace di amare”.

Gemendo e piangendo si gode e si fa schifo. Ma almeno si gode quando in realtà se non lo facessimo saremmo spesso, comunque, destinati a fare schifo ma con abiti di “percalle”.  Si chiudono le finestre per gemere, e per piangere. 

Sono le donnacce che ti trovano, non sei tu. Forse è quel bambino che ha subito, e quell’acne che ha deformato un volto che da quando è divenuto brutto ha sfoderato la propria ignobile bellezza. Charles.

Lo scrittore e il suo numero di telefono tra le poesie: soli, anche il famoso, il porco. 

“Gli immondezzai della città pieni
i robivecchi pieni
i manicomi pieni
gli ospedali pieni
i cimiteri pieni.

nient’altro
si riempie.”

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VERSI EROTICI NEL DESERTO

 DI 

ANDREA TOMASELLI

• Anno di Pubblicazione 2023
• Edizione 1°
• Editrice Eretica Edizioni
• LINK ALL’ACQUISTO QUI
• Pagine 77

DALLA DESCRIZIONE EDITORIALE

“I nostri corpi vagano, in esilio, in un disperato deserto apollineo. Sono stati banditi dall’ascetismo della nuova Chiesa, quella digitale, che in questo modo può lucrare sul desiderio abbandonato.” 

L’AUTORE

Andrea Tomaselli, regista, sceneggiatore, scrittore e poeta, insegna sceneggiatura e regia cinematografica presso la Scuola Holden di Torino. Oltre che del racconto LA PESTE DELL’ANNO UNO, è autore del romanzo BODIES, STORIA DI UN POLIAMORE (2021) e della raccolta poetica VERSI EROTICI NEL DESERTO. Ha curato la sceneggiatura e la regia dei film ZOOSCHOOL, del 2015, e KYO, del 2019. È da ricordare anche lo spettacolo teatrale LA CREPANZA DEI MANIACI D’AMORE, di cui cura sceneggiatura e regia. 

LIBERO INFETTARSI DI VITA, E LANGUORE E NOSTALGIA DEL PARADISO PRIMIGENIO

Più di cinquanta poesie, divise in tre sezioni: un triangolo, una piramide eretta per seppellire e piangere i nostri atavici limiti… da tumulare, piangere per un minuto per poi correre sulla sabbia che sa volare ed essere invisibile. E come la fine sabbia si può raggiungere ogni angolo del creato, ogni piega del corpo, ogni profilo di un’opera d’arte, ogni essere o essenza. Il vento passa attraverso e tutto canta. 

Quale scioccante aggettivo: “erotico”, quando il deserto permette visioni solo momentanee, e la sete indebolisce corpi orfani, menti raddrizzate e ammaestrate a non pensare quei corpi e a chiudere ogni accesso al cuore che deve battere con un ritmo calmo, appena necessario a portare avanti passi incerti dove in realtà l’incertezza non è permessa in un reale pauroso, e impaurito di ciò per cui è nato: essere il divino che si può toccare. 

Tomaselli versifica senza pudore, usa i nomi delle parti del corpo, tutte. La morale borghese è abbracciata per essere scossa, svegliata dal prolifico sperperare che mai dorme, o forse mai si sveglia. I letti sono fatti per far riposare le macchine, forme a cui ormai siamo spesso ridotti; le mani servono per autoconfortarsi di un ononanismo secco e sterile. Tomaselli recupera la fecondità di cui siamo donati al momento della nascita: non perpetuare la specie ma amare, d’amore e di passione, di stupore e parole sporche urlate con libertà. 

Siamo davvero nati liberi? Quando già abbiamo il nome delle aspettative. Ma è solo l’incompleto a permettere la santificazione nell’infinito, grazie al desiderio. Non v’è peccato nel desiderare, perché il desiderio è virtù civica, sociale, teologica. Il sesso, tra questi versi, non ha il genere, non ha “quel” nome. Nelle parti intime la violenza permette di aprire il varco della divinità, dell’energia che uccide il “solo” in nome dell’UNIONE. 

Le sensazioni sono ormai passate dalle dita, dal ventre e dai genitali… ai nostri occhi, che però non vedono ciò che possono desiderare, amare, ma si proiettano vuoti su schermi che fanno invidiare e succhiare vite altrui essendone intasati. Chi siamo? Pazienta e lo saprai… devi essere quieto. No! Tomaselli chiami a raccolta gli impazienti: reietti, sputati dal deserto per un altro deserto. Ma chi cammina nudo e a piedi scalzi non teme la spaventosa potenza di un orizzonte che sfuma per i raggi di luce e il calore estremo di un sole che brucia, e corrode le pietre. Volete accontentarvi della prosa? Sì, ma cosa raccontate? Vite di altri, principi stabiliti da morti, storie che non avete vissuto e non vivrete mai. “Parlo per chi sta dentro”: ascoltate il poeta, l’ultimo germoglio che non conosce distruzione chimica, anche se siamo ormai castrati da sostanze e istanze sintetiche. 

“Parlo per chi sta dentro

e non mi può sentire,

invito le porte a marcire”

“culi belli come il tuo,

padroni di tutto”

L’orgasmo universale, il vuoto che reclama la sua funzione. Come un vaso non può accogliere acqua se non ha il suo vuoto allora noi non possiamo assolvere la nostra nascita senza svuotarci per essere riempiti di saliva, follia, amore. Non è il romanticismo a vincere, è la vitalità… è l’autentica vivida bestialità del nostro potere di unire, di legare, di godere del mondo fino a farlo sorridere così forte da far cadere i tetti da tutte le prigioni. 

LA PESTE DELL'ANNO UNO

DI 

ANDREA TOMASELLI

Ph Francesca Lucidi

• Anno di Pubblicazione 2014
• Edizione 1°
• Editrice Giangiacomo Feltrinelli Editore Milano
• Edito nella collana ZOOM Filtri
• Edizione digitale
• LINK ALL’ACQUISTO QUI
• FORMATO KINDLE €0,99
• Pagine 21

DALLA DESCRIZIONE EDITORIALE

“Un apologo allucinato e allucinatorio, nero come l’inferno sotterraneo che strangola i due protagonisti. La ricerca disperata di una via di uscita, qualsiasi possa essere. Un gioiello della narrativa underground, in tutti i sensi.” (Alan D. Altieri)

L’AUTORE

Andrea Tomaselli, regista, sceneggiatore, scrittore e poeta, insegna sceneggiatura e regia cinematografica presso la Scuola Holden di Torino. Oltre al racconto LA PESTE DELL’ANNO UNO, è autore del romanzo BODIES, STORIA DI UN POLIAMORE (2021) e della raccolta poetica VERSI EROTICI NEL DESERTO. Ha curato la sceneggiatura e la regia dei film ZOOSCHOOL, del 2015, e KYO, del 2019. È da ricordare anche lo spettacolo teatrale LA CREPANZA DEI MANIACI D’AMORE, di cui cura sceneggiatura e regia. 

IL TERRORE DI RICONOSCERSI IN UN RACCONTO CHE CHIAMERETE “IMPOSSIBILE”

UN’ALLUCINATORIA ESPERIENZA DI VIOLENTA PRIGIONIA. LA PACE ORRORIFICA DI UN ETERNO PRESENTE, UN’APOCALISSE DEL SÉ…

SOPRAVVIVERANNO ELETTI O CATTIVI? UN RACCONTO ASFISSIATE, DI GENIALE E CRUDELE LUCIDITÀ. COSA RESTA? FORSE UN NOME? 

Ventuno pagine in cui scivolare svelti, come in un pozzo apertosi sotto ai piedi di un’innocente creatura che gioca alla vita, ignara fanciulla.

Una prosa dal peso evangelico e dalla tagliente determinazione profetica. Sfido il lettore a credere a ciò che è accaduto, anche se non basta restare nella vicenda per sentirsi al sicuro, dietro infissi solidi, muri di confine.  

Come può ciò che non c’è essere allegorico? Il dubbio crea il doppio, lo specchio la fa incarnare quell’allegoria impossibile. Il fatto è tremendo, ancor più straziante è capire che un’apocalisse non deve avere per forza la dimensione dell’universalità. 

Un padre, dei figli… una figlia. Straniati dai tempi verbali che non portano avanti o indietro, ma ti immobilizzano: saremo invitati sull’arca della nuova alleanza. Una mano sulla spalla, un sussurro amorevole: il mondo è un posto orribile, tu sei orribile. Tu sei il frutto di quel mondo. 

Non occorre chiamare per nome un insulto; come non è forse determinante uccidere il lupo se le pecore non ne hanno mai veduto uno. E così deve essere. Il buon pastore, il padrone, conosce la regola. E sa selezionare la razza migliore, la più forte, la più docile. 

La peste dagli echi metaletterari è globale e domestica. Un’infezione epidermica che entra dagli occhi, per la bocca, per il sangue puro. I cattivi sono malati, i malati sono le bestie che si sono cibate di un arbitrio da temere. “Lui” li tiene sotto il controllo del suo occhio. I lupi “infetti” corrono, liberi, oltre le pecore che stanno a pascolare sane, in attesa del macello. 

Una lettura multidimensionale, che riesce a moltiplicare le visioni sinistre, le critiche sociali che si arrovellano su sé stesse come un serpente morente, ma che sta solo lasciando la dura pelle di un vecchio stato. Un racconto che è così vicino all’inaccettabile da straniare dolorosamente in bellezza. 

La storia moltiplica, in uno spazio piccolo, personaggi e lettore. Es e Super Io si specchiano, si confrontano e si scambiamo. Il bambino interiore e il genitore interiorizzato sono qui invenzione, concetto, poi realtà. Agnello e lupo condividono il pericolo di un medesimo predatore.

Una trama di per sé già simbolica, riesce a farsi eco cocciuto che non smette di dire i nomi di tutte le persone, poi di alcune persone, poi di nessuno… per poi ricominciare. 

“Mi spiega che esistono pensieri che si travestono, di speranze, si fanno belli per distrarti, farti togliere il fermo dalla porta, e poi invece sono cose mostruose, che ti possono anche uccidere. 

[…] Perché è in quel modo che la peste ci imbroglierà.”

“ESPRIMERSI È STATA BRUCIATA”

 

LETTERA DI UNA SCONOSCIUTA

 di 
STEFAN ZWEIG

Ph Francesca Lucidi

• Anno di Pubblicazione 2014 (1°1922)
• Editrice Garzanti
• Formato Ebook
• Link all’acquisto per tutte le edizioni in commercio QUI

L’AUTORE

Per la biografia di Stefan Zweig si rimanda a un precedente post. CLICCA QUI per leggerla. 

PERFETTO PER chi ha amato in silenzio e da lontano, e per chi si è accorto tardi di essere stato amato. 

ADATTO PER riflettere sui rimpianti, sulle avventure romantiche; sul significato degli incontri con il prossimo e sulla memoria.

CENNI SULLA TRAMA E RIFLESSIONI

Ricordi che non ricordano per persone che non si “incontrano” 

“Come uno sfarfallio di una pietra che luccica inconsistente nel fondo di un torrente.

Ombre si affacciavano nella sua memoria per poi di nuovo dileguarsi, senza prendere forma in un’immagine. Sentiva di avere dei ricordi, ma non ricordava nulla.”

Vivendo, troppo spesso, ci si distrae dalla vita. La memoria degli eventi, delle persone incontrate è l’appiglio a cui cerca di aggrapparsi il senso di un vissuto; il luogo dove possono imprimersi durevolmente i numerosi profili degli anni sfiorati passandovi attraverso. È impossibile percorrere le giornate, le strade, senza incontrare gli altri; si potrebbe impazzire pensando a come si è toccato chi su di noi ha poggiato uno sguardo, una fantasia, un’aspettativa. 

“Non c’è nulla di più terribile dell’essere soli in mezzo alla gente.”

Ma cosa è davvero la solitudine? Essere dimenticati, o essere sempre stati invisibili al vedere autentico altrui è la tomba definitiva, quella che si ricopre di rovi e viene risucchiata nella terra dell’oblio. Incontrare il prossimo, essere visti, arrivare alla memoria e trovarvi ricovero: la sopravvivenza oltre la morte può essere solo nell’incorporeità di un ricordo garantito dall’unione di vissuti che si sono riconosciuti, e poi conosciuti fino creare tracce che sanno rimanere sospese oltre la caducità del tempo, del corpo, della carne che soffre o che ama.

I fiori su una tomba cosa sono se non il segno che vuole far mantenere una reminiscenza, e altresì un souvenir macabro che si deteriora troppo presto. 

Una tomba già riempita, troppo presto; un’altra vuota, in attesa, notata troppo tardi solo nel momento in cui è ora di deporvi il contenuto. 

Un famoso scrittore torna a casa dopo tre giorni in montagna. Una quotidianità comoda e distratta, calzata con superficiale sicurezza, piacere, leggerezza; senza pensare troppo così che ogni cosa non abbia il tempo di imprimersi nella mente. Una lettera anonima, aperta con gesti generici, una scrittura femminile, un contenuto troppo lungo che potrebbe dover sforzare la mente verso stimoli pericolosi, che rischiano di rendere quelle parole degne di un tempo necessario che può aprire le scomode stanze della memoria. Lo scrittore conosce l’abilità del leggere a lungo, lo testimoniano i volumi in più lingue che riempiono lo studio; una lettera, però, ha un destinatario preciso, chiede una responsabilità diversa a chi ne viene coinvolto direttamente. 

Una innocente curiosità che male può fare… perché non sbirciare in quelle righe per giocare a sorprendere l’anonimato del mittente sul fatto. 

Lo scrittore, però, si accorge subito che quella lettura avrebbe sconvolto la sua vita, ormai era troppo tardi. 

Una donna scrive una lunga missiva, in occasione della morte del suo bambino. Sente anch’ella i brividi della malattia, ed il momento è giusto: confessare un amore disperato, perpetuo, segreto, all’uomo oggetto del suo desiderio da quando era bambina. Tra le pagine il racconto di una vita: dall’infanzia all’età adulta, il peregrinare attraverso luoghi ed eventi con l’unico scopo di amare, desiderare; poi essere vista, riconosciuta. L’innocenza giace con delle candele intorno e le mani giunte, mentre gli altri paiono tutti colpevoli. Un’abnegazione cieca, un fanatismo romantico, un’idealizzazione folle: la sconosciuta ha conosciuto solo l’attesa, la nevrosi di un desiderio che ha avuto anche la sfortuna dell’illusione del compimento. L’attenzione per l’altro che diventa intrusività, imposizione, violenza. Alla disattenzione non è concessa alcuna ingenuità, perché a nessuno è permesso di non accorgersi di un simile. Un “macello di vergogna” che restituisce solo i resti di chi ha vissuto fino a consumarsi, sperperandosi, negli opposti di atteggiamenti diversi nella forma ma tragicamente simili nella sostanza. Amare troppo, pazzamente, o non amare affatto: energie che si estinguono in fiammate gemelle che bruciano tutto ciò che è nei dintorni. 

Chi ama ha diritto di tacere un amore? Chi non ama ha colpe di fronte al non aver avuto la cosciente facoltà di ricambiare? Il segreto può diventare menzogna, la leggerezza offesa, la distrazione un’azione criminosa e fatale.

Zweig pone di nuovo la luce negli angoli oscuri dove si celano individui eccezionali perché figli della disperazione dell’eccesso. L’umanità mostrata in modo autentico, perché non edulcorata o filtrata dalla rappresentazione “giusta” della realtà. Diversità, anomalie: personaggi estremamente eccessivi, veri e vividi, che si scontrano con simili sentiti come specie estranee perché superficialmente tiepidi e istituzionalmente sani. La comunicazione impossibile tra il linguaggio del salubre ordinario e il codice indecifrabile degli outsider. 

Una storia tragica, un racconto che è stato portato avanti con cieca volontà e che riacquista la focalizzazione nel momento in cui non è più possibile un finale differente: così da anelare al controllo, a tutti i costi.

Zweig riporta ancora al valore della profondità dell’approccio al prossimo, alle responsabilità di essere persone. Nessuno può slegarsi da tutti gli altri. L’eco lontano di una musica canta una marcia funebre per tutto ciò che nella dimenticanza perde per sempre davanti alla mortalità. 

Molti segreti saranno svelati in quella lettera, e forse si narra un intreccio potenzialmente probabile per chiunque. 

CITAZIONE SCELTA PER VOI

“Il volto di una ragazza, di una donna, deve essere una cosa estremamente mutevole per un uomo, perché è quasi sempre solo un riflesso, ora di passione, ora di candore fanciullesco, ora di stanchezza, e svanisce in fretta come un’immagine allo specchio.”

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L'ARTE DI LEGARE LE PERSONE

 DI 

PAOLO MILONE

Ph Francesca Lucidi

• Anno di Pubblicazione 2021
• Edizione 1°
• Editrice Einaudi
• Prezzo di copertina €10,92 per l’edizione cartacea
• Copertina flessibile
• FORMATO KINDLE €9,99
• Pagine 200
• LINK ALL'ACQUISTO CLICCA QUI

DALLA QUARTA DI COPERTINA

" Quante volte parliamo dei medici come di eroi, martiri, vittime... In verità, fuor di retorica, uomini e donne esposti al male. Appassionati e fragili, fallibili, mortali. Paolo Milone ha lavorato per quarant'anni in Psichiatria d'urgenza, e ci racconta esattamente questo. Nudo e pungente, senza farsi sconti. Con una musica tutta sua ci catapulta dentro il Reparto 77, dove il mistero della malattia mentale convive con la quotidianità umanissima di chi, a fine turno, deve togliersi il camice e ricordarsi di comprare il latte.”

L'AUTORE

Paolo Milone, psichiatra, nato a Genova nel 1954. Il 1980 lo vede incontrare la sua professione all’interno di un Centro di Salute Mentale. Tra il 1988 e il 2016 lavora in un reparto di Psichiatria D’Urgenza. 

REPARTO 77, VISITE APERTE SOLO UN SUSSULTO ALLA VOLTA

“IL VERO DISCRIMINE È NON ABBANDONARE LE PERSONE”

“Certi pazienti sono così soli
Che per farsi mettere le mani addosso,
devono spaccare tutto.”
/-/
“Il dolore in urgenza è inesprimibile a parole,
viene espresso col corpo […]”

Un diario, senza date, senza progetti o programmi. Un resoconto fuori controllo, un rigurgito d’altre persone che ti hanno infestato lo stomaco, la testa, la colonna spinale, gli orari e le notti. Tutto intorno puzza, e le finestre sono sbarrate e l’aria non passa. 

I vicini buttano un occhio, i carabinieri alzano la paletta. Le cinghie, il Narcan, iniezioni di ogni colore e densità. Chi è troppo tranquillo e chi ribalta una lettiga. Un ragazzino si butta dalla finestra… Chi l’ha spinto?

  Un medico così bravo, sì, Milone lo è: lui nel suo diario non è professionale, ed è proprio il suo nudo coinvolgimento a mostrarlo come totalmente immerso nella missione di salvare il prossimo. 

Dove inizia la vita degli altri oltre la tua? Dove sta quella cortina che fa sì che non ti possano toccare? Queste sono domande per medici “illustri”, di quelli che hanno borse pesantissime, perché non devono correre dietro a un paziente psichiatrico in carne e ossa; di quelli che vanno ai convegni e parlano di qualcosa che non ha nome, ed inizia dove finiscono le univoche e rassicuranti profilassi. Il protocollo di Paolo Milone comprende lo scontro fisico, la menzogna, le chiamate a casa di notte; l’aggiustare un lavandino. 

Davanti c’è una bella donna, che chiede di essere salvata solo con lo strozzato verso di un intestino che brontola. Quasi quasi sarebbe da innamorarsi di lei. Ma come potersi avvicinare smettendo di provare ciò che prova un uomo e allo stesso tempo diventare l’umanità più impavida, dura e determinata? Qui ci si ammazza davvero. “Lo hanno scelto loro”, direte voi. Se solo sapeste quante persone gettatesi dal quarto piano in poi chiedono chi è stato a spingerli di sotto. 

Credere che togliersi la vita sia un atto volontario rassicura. Anche se preferiamo gli assassini ai suicidi. Ci piace pensare che la morte sia controllabile, prevenibile e soprattutto punibile. E quest’ultimo tratto contraddistingue il dito puntato verso i “pazzi”. Se solo sapeste come odora di buono un nevrotico… 

Il caffè è pessimo, le tazzine unte, i dolcetti andati a male: è una domiciliare.

La macchina passa a fatica tra i vicoli, le scale odorano di urina di gatto, la sofferenza gioca a nascondino: è un TSO. 

Marcello, Chiara, Lucrezia, Carmelo: nomi comuni di pazzi. Paolo Milone vuole bene ad ogni singolo cazzotto o spinta che si è beccato. Due costole rotte per due vite riaggiustate. 

Ci sono i farmaci? Oh, ci sono. Ma ci sono anche le urla, anche quando non si sentono. 

Brevi stralci dove essere disgustati, infastiditi; sentirsi esseri biechi che provano ribrezzo celato. Il paradiso piace a tutti, piace meno partire dall’inferno. Delegare, dimenticare, eppure: 

“Il bene e il male che facciamo a un’altra persona si riverbera
E si proroga in mille modi
Tra i suoi parenti, amici e conoscenti
E, nel tempo, si trasmette a tutti i discendenti. 
Sarà qualcosa di infinitesimo, un movimento atomico,
un’ombra, un fremito, ma esiste e si diffonde nell’universo. 
Vedi Giulia, noi contribuiamo a migliorare o peggiorare 
L’universo,
e, su questo, abbiamo una responsabilità.”

Oltre il “Reparto 77” c’è la stanza del glicine. Oltre la finestra c’è la città. Tossici, trans, donne rispettabili: tutti potenziali figli prediletti della malattia mentale. E come è imbarazzante essere salutato da tante prostitute e i loro clienti, quando sei fuori dall’ospedale e tenti di goderti una cena galante. Il protagonista di questa storia è uomo quando è medico, ed è medico quando è uomo. Pensieri, innamoramenti, professionalità, ancora messaggi ossessivi sul cellulare: Lucrezia. Non tutti si salveranno, ma il mondo può ancora essere salvo per un giorno… perché qualcuno ci ha provato. 

“L’arte di legare le persone al letto. 

Legare le persone a te. 

Legare le persone alla realtà.”

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